Значит так, одолел "Асфальт" Гришковца.
В очередной раз понял, я не люблю Гришковца, я не люблю его всё больше и больше.
Его книга - это просто изящная безделушка.
Брелок, который ты крутишь на пальце, а потом он отлетает куда-то, ты начинаешь искать куда он улетел, злишься на себя, зачем крутил?
Гришковца не след читать, он, ведь, берёт и начинает крутить твою совесть, как ты крутишь брелок. На святом играет. Эмоции, чувства. Женщина, мужчина, смерть...
Дочитал и стало душно.